El Charco
Será que no ve el momento de salir corriendo,
De este ataúd.
Será que se convirtió en cemento,
La flor que plante en invierno,
Cuando no estabas tú
Llueven miles de tornillos
Del cielo cada vez más amarillo.
Canta el cuco, canta el grillo,
En tu reloj escondidos,
En la nube de rediles pasajeros,
Preguntando:
¿Esta vivo el avispero?
Esta muerto, en el suelo,
Se mudo al infierno, de la felicidad.
Garrapatas que se pegan,
Como el humo a las costillas,
De la cama hecha astillas.
Del enredo del amor.
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